Maktub - Estava escrito

Ai, ai, ai! Não consigo me concentrar. Fito a cortina que balança ao vento; observo os livros displicentemente espalhados ao chão, aqui na sala; penso na disciplina fora de script que comecei a pagar por curiosidade; e sim, também naquele rapaz longilíneo e educadíssimo que jamais saberá que pensei nele agora, neste exato momento. Quero pensar e pensar em escrever as coisas: o cotidiano, o que meus olhos físicos captam, no que penso ser simples e real. Quero escrever sobre o estranho menino da passarela, do amor que eu não esqueço, e da matemática do sucesso. Talvez eu escreva, embora creia que não, sobre aquele outro caso esquisito, puro fruto da ironia do destino.. quem sabe. Tudo, peçam –me tudo o que acabo de dizer superficialmente. Certamente escreverei e terei algo bom para dizer, mas não me peçam para que eu explique o porquê de Maktub. Eu não sei, nunca saberei. Mas talvez eu o sinta em cada surpresa que me ocorre, em cada sincronicidade que percebo; em todas as vezes em que escolhi o “nada é por acaso” como um mantra nas horas de desespero. Tudo o que é bom passa; tudo o que é ruim passa. Evidente, lugar-comum. Mas quantos de nós deixamos de realizar algo verdadeiramente importante (para nós) por conta de um plano aparentemente importante para os outros? Quantos de nós têm se preocupado demasiadamente em construir uma imagem “coerente” de si para os outros, e relegado sua real natureza ao quarto escuro da repressão? “Por que sentir (sem viver) não seja também arriscar?” Perguntou-me certa vez uma amiga. Eu não sei se entendi bem o que ela quis dizer em forma de pergunta, mas eu arriscaria respondendo com um “Claro que é. Nada é mais arriscado do que sentir sem viver ou viver sem sentir a sua própria essência. Quando você for se dar conta: Bum! Game Over!” E lá vem outro. E mais outros... simplesmente os outros é que virão jogar.